A la playa de aquel diciembre frío arrastra la memoria en el sanguinolento rebalaje. La arena restó gloria al mudo río, un levante invernal manchó la Historia, el llanto se escondió en el oleaje. Una traición de sal, bajío aciago, marina sin oficio marinero, resaca de almas rotas. Esa orilla que fue antes Cartago y mañana será feudo extranjero observa siglo a siglo las derrotas.

Ha perdido la lid en vano intento la luna en competencia con tu gesto, madreperla inmortal, nácar expuesto a la mirada extraña, al ojo lento. La Vía Láctea es hembra. Este portento, que ilumina y fulmina, esparce un resto, como un cometa vivo y manifiesto, de Isis desvelada y seno al viento. Una niña que abraza a un niño. Altura fría de tafetanes y de tules descubriendo un rigor de mármol puro. Fuego y aire te rondan la cintura en un baile de rojos y de azules evocando a Mati

Yo le escribí un poema a un gilipollas. Perdón por la disculpa, aunque lo cierto es que debía disculparse, aún muerto, el gilipollas. Sí....

Le miraba a los ojos compungido, le clavaba él la vista imperturbable, la tensión se mascaba insoportable: la impresión de la luz gana al...

Tras tres, des más; pues das, las ves. Te di, me fui de mí.

Denario, diez, raíz en la extensión de la fortuna, el árbol del dinero se sustenta de una luz que es primero y que alimenta un nombre y...

Esperar la respuesta, como un canto al vacío, de la medida justa que equilibre la escena, no es más que un desvarío, siempre puedes...