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  • María Fernández Lago

INCERTIDUMBRE

En un tiempo contado nos damos al sentido;

tal vez esa ilusión sea ilusión tan solo

y un siempre detenido,

un único momento, la fuente del sonido,

te ciega y te ilumina, te proyecta en un polo.


Y, tal vez, decir esto sea ilusión apenas:

¡qué sabe de las luces el hombre si a su modo

le corren por las venas

las sombras y los miedos e invisibles cadenas

e invisibles olvidos y un invencible lodo!


Descender a ese abismo no tiene mucha ciencia,

es fácil relegarse a la tierra y al frío.

Nos queda la inocencia,

el blanco sostenido, la blanca inteligencia.

Tal vez sea ilusión, tal vez sólo hay vacío.


En un mundo, tal vez, más soñado que vivo,

me inclino hacia la nada, a un no manifestado

amor en negativo:

¡qué soledad tan plena, color definitivo!

Tal vez me inclino en vano, tal vez es mi pecado.


Por si sirve, lo escribo.

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PARA EL HOMBRE

Para el hombre escribo. Mira allí, donde el día se clava. La misma luz es la tuya, sábete siéndola. Llama de la mujer que te alumbra. Espejo y luna, fría fragua. Luz por dentro y luz reflejo. Fuego en

©
 

María Fernández Lago

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